O dia está prestes a abalar. Na sua frente, o tempo foge e grita: «Anda, agarra-me se fores capaz!» O dia, porém, em vez de correr atrás do tempo, faz o contrário; encurta o passo, com pena de partir. Mas a noite já espreita no azul-escuro lá do céu, à espera de estender sobre a Terra a sua capa negra de cetim. Então, o dia acede e parte – a pensar que há-de voltar no primeiro raiozinho da manhã.

— Bonita noite de Primavera, compadre Ralo! – comenta o grilo, à porta da toca.

— Mas talvez ainda um pouco fresca… – contrapõe o ralo, lá do seu buraco.

— Ora, ora, para mim, está excelente! – exclama o insecto saltador.

— Quer dizer que vamos ter serenata… – insinua o outro.

O grilo levanta as asas.

— Claro! Ou até uma desgarrada! – e logo, temeroso:

— Não me diga que quer ficar de fora!

— Não, não! Por mim, estou pronto para cantar a qualquer hora!

— Antes assim. – diz o grilo.

E ficam, o grilo e o ralo, a afinar o canto no canto do jardim.

— Que fragrância tão rara a tua, formosa madressilva! – elogia o luar a descer lá do céu.

— Sim, de noite torna-se mais intenso o meu aroma. – responde, à voz da Lua, a flor silvestre. – É nele que as borboletas nocturnas se perfumam, quando pousam nos meus ramos, sob a luz prateada do teu manto…

— Comparável ao teu – sussurra a medo, a sombra do pinhal –, só o perfume branco da resina…

— Ah, sim! – concorda a Lua. – Tens razão. Da resina que corre do tronco dos teus pinheiros, a perfumar o vento, as aves e as mãos!

Soledade Martinho Costa

Do livro «Histórias que a Primavera Me Contou»

Ed. Publicações Europa-América