A todos os seguidores do Sarrabal, desejo um Feliz e Santo Natal.

Que os Homens, com armas de esperança, comecem a saber aniquilar o Mal espalhado pelo Mundo: as guerras, a fome, a destruição do Planeta, a preservação da Natureza, a extinção do Ódio racial, a falta de Solidariedade para com o próximo. Que o Amor possa, finalmente, unir as mãos de todos nós, trazendo-nos a certeza de que merece a pena viver o nosso dia-a-dia com tranquilidade e sem temer o Futuro. Que nesta Terra que habitamos, hoje com os olhos marejados de lágrimas, amanhã os possamos abrir e olhar à nossa volta com um sorriso tão luminoso, que faça inveja, lá em cima, ao resplendor do Sol.

Soledade Martinho Costa

OUTROS NATAIS

Onde a magia dos Natais de outrora

O presépio dos olhos da infância

São José, a Virgem, o Menino

Figuras modeladas

Quase gente

A mostrar-se ao espanto

Dos pastores que vinham

Em fila pelo musgo dos caminhos

Para ofertar cordeiros e presentes.

Onde a azáfama do rumor das mãos

Nos alguidares de barro onde a farinha

A abóbora, os ovos, o fermento

Tomavam forma e gosto tão distantes.

Onde o sono arredio que não vinha

Nessa Noite Sagrada em que os pinheiros

Choram saudades de bosques e de estrelas

Sob a caruma de luzes e de enfeites.

Onde o mistério que seguia os passos

Dos adultos no ranger das tábuas

Em nossos passos furtivos de criança

Na ânsia de encontrar em qualquer canto

De barbas e de saco o Pai Natal.

Quantos Natais assim em que a Família

Se reunia inteira à grande mesa

Da sala de jantar tão velha e gasta

Mas que nessa noite por magia

Transformava em cristal os vidros baços.

Quantos presépios retidos na memória

Quantos aromas ainda a Consoada

Quantos sons a deixar nos meus ouvidos

Os risos, os beijos, os abraços.

Quantas imagens cingidas na penumbra

Desta lembrança que se fez saudade

Dos rostos, dos gestos, das palavras

Na lonjura das vozes e da Casa.

Noite Divina em que torno a ser criança

Ante o meu olhar adulto e me desperto

Na emoção que nos traz os anos:

O meu Natal é hoje mais concreto

Mas muito menos belo e mais deserto.

Soledade Martinho Costa

Do livro Um Piano ao Fim da Tarde

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