Foi o meu saudoso amigo, o escritor Manuel da Fonseca, natural e a residir em Santiago do Cacém ( Alentejo e sub-região do Alentejo Litoral) ao ler este meu poema, que me explicou o nome certo para ele, e que eu desconhecia: «ir à «pida».Termo usado no Alentejo, quando os homens se ausentavam para pedir esmola, sempre que a falta de trabalho e a fome os obrigava a percorrer vilas e cidades afastadas das suas terras, por lá andando, por vezes semanas, regressando a casa quase sempre de mãos vazias.

Por essa altura, reli toda a obra de Manuel da Fonseca, grande nome da nossa literatura, que nos faz um relato fiel dessa época. Época de que muitos ainda estão bem lembrados, enquanto outros, que não viveram esses tempos, parece quererem agora, de maneira leviana e imprudente, que voltem ao Alentejo.

«IR À «PIDA»

Lembro-me

De os ver passar na minha rua

Em grupo, grupo pequeno

Três a quatro homens

A capa alentejana pelos ombros.

Vinham do “alto” da vila

Hoje cidade

Dividida como dantes

Em parte nova e parte antiga.

Na memória dos olhos

Guardo as suas capas

Castanhas, cor da terra

As cabeças cobertas

Com o lustro dos chapéus

A bota grossa

São imagens

Que ficaram na distância do olhar.

Quem seriam esses homens

A deambular pelas ruas?

E tinha medo

Um medo

Que me subia até aos ombros

E se sentava neles.

Espreitava-os

Pela cortina da janela

Falava-se de assaltos

De crimes e outras histórias

Tão falsas

Como a mentira do meu País de então.

Quando surgiam de uma esquina

Era o silêncio que lhes fazia escolta

Ninguém os conhecia

Quais seriam os seus nomes

Teriam mulher

Filhos, pais, família?

Circulavam de porta em porta

A subir, a descer escadas

De mão estendida, num acanhamento

Onde eu não percebia a mágoa e a revolta.

E nunca vi um gesto, ouvi uma palavra

Dei por alguém que se tivesse aproximado

Daquele grupo de homens

Sem alternativa, sem outra condição

A não ser a de pedir, estender a mão

A quem por vezes nada tinha.

Caminheiros do desamparo, da solidão

Oh! donos de tão grande pobreza

Passaram tantos anos…

Tempo que me pesa demais no coração

E só hoje acordei neste poema.

Porque hoje sei que a desventura

A falta de trabalho, a fome, a miséria

Os fazia surgir como a formiga

Em tempo (in)certo.

Com que abandono, meu Deus

Com que tristeza

Aqueles passos

Soam de novo aos meus ouvidos.

Nesta hora eu os ouvisse, pressentisse

Pedir-vos-ia perdão

Pela fartura do pão

De tão sobejo para a minha fome

Demasiado para a minha mesa.

Pela bênção de não ter, como vós

De depender da caridade alheia

De não sentir, como vós

O infortúnio de regressar um dia a casa

Ao ponto de partida

À mesma fonte de dor e de destino

Sem nada levar na algibeira

Além do pó da estrada

Do cansaço dos dias

Das horas de lonjura

Das saudades a pulsar nas veias.

Da longa

Da inútil caminhada

Com o fracasso

O receio e a mesma fome

A roer os ossos e as ideias.

Oh! Alentejo

Que não voltes mais

A meter medo

Às crianças das vilas

Das cidades

Ao deixares partir os teus homens

Dos lugares que amam.

Soledade Martinho Costa

Do livro «Um Piano ao Fim da Tarde»

Edições Sarrabal

Tela: Jaime Martins Barata (pintor alentejano)

(«Ir à «Pida», publicado no meu blogue Sarrabal, recebeu em 2008 o Prémio Dardos, prémio virtual atribuído entre blogueiros, como reconhecimento por transmitir valores culturais, éticos, literários e pessoais,)