SARRABAL

ALGUMA COISA ACONTECE

sarrabal — Wed, 22 Feb 2012 02:10:22 GMT

«As Pombas» (2005), LUÍS FERNANDO RALHA

Homenagem ao Pintor LUÍS FERNANDO RALHA, Amigo da minha juventude, quando ambos apenas sonhávamos o caminho que a vida já nos traçava por esses anos...

Se o dia vier ao Mundo

Em que o gelo nos aqueça

E o Sol no céu arrefeça

O calor das nossas veias

Esse será o sinal;

Decerto que a nosso lado

Alguma coisa acontece.

E se o riso

Que ontem vinha

Alegrar a nossa face

Morre aos poucos

Esmorece.

Nesse dia pedirei

A quem tiver

Por dentro de cada dia

Nada ter

A força que tem o vento

Que atravessa o pensamento

E liberta a nossa voz.

Nesse dia pedirei

À pressa que tem a vida

Que modere essa corrida

Da nascente até à foz.

E se ao longe há um veleiro

Que se perde atrás do mar

Que se afunda em nosso olhar

Onde a água é nevoeiro.

Chamarei

Companheiro desta dor

E da raiva cada vez maior

Aperta na minha mão

O que a tristeza juntou.

Na estrada que percorremos

A desdita é coisa pouca

Comparada ao que sobrou.

Nesse dia pedirei

A quem tiver

Por dentro de cada dia

O amor.

Soledade Martinho Costa

DIA DOS NAMORADOS

sarrabal — Tue, 14 Feb 2012 14:28:43 GMT

Quem disse que o Calendário não anda para trás?

S.M.C.

COISAS DA VELHA DO ARCO - «GATO ESCONDIDO COM RABO DE FORA»

sarrabal — Fri, 10 Feb 2012 23:35:36 GMT

Um amigo meu, residente em Alverca do Ribatejo, possui uma casa na Mixilhoeira Grande, no Algarve. Recentemente, foi até lá passar uns dias.

Numa das noites, dormia ele descansado, quando acordou em sobressalto com um valente estrondo que provinha da parte fronteira da casa.

Acontece que junto à residência do meu amigo fica um dos míticos restaurantes do Algarve, «onde se come divinamente e em português», como alguém já escreveu. Trata-se do conhecido «Vila Lisa» (curiosamente, nome a juntar os apelidos dos dois proprietários e cozinheiros).

A clientela é muita (actualmente só com marcação), vêem-se por lá nomes famosos (Mário Soares é um deles), os pratos são divinais (numa refeição provam-se nunca menos de seis ou sete) e a simpatia e amabilidade dos proprietários, a circularem entre as mesas e a cozinharem à vista de todos fazem o resto.

Voltando ao meu amigo (que o Vila Lisa não precisa da minha publicidade), nessa noite, embora já um pouco fora de horas, continuava estacionada no pequeno largo fronteiro ao restaurante, uma caravana. Os proprietários encontravam-se, naturalmente, no Vila Lisa e, ao que parece, sem grande vontade de se levantarem da mesa.

Bem jantados e melhor bebidos, soube depois o meu amigo, ao entrarem na caravana deu-se o inevitável. Contrariando o slogan «se beber não conduza», numa manobra orientada pelo álcool, lá foram embater e derrubar a varanda do meu amigo. Daí, o estrondo e o susto. Depois? Depois puseram-se em fuga!

E como é costume dizer-se «gato escondido com rabo de fora», com a força do embate a matrícula da caravana soltou-se e ali ficou, no empedrado, à espera que o meu amigo a fosse buscar e entregar na polícia. Foi o que fez. Os autores da proeza estão já identificados. Azar deles, sorte do meu amigo.

Resta saber se os fugitivos terão «apetite» para voltar ao Vila Lisa!

Soledade Martinho Costa

TODOS OS LUGARES SÃO TEUS

sarrabal — Sun, 22 Jan 2012 18:07:43 GMT

Ninguém sabe onde te escondes

Ou aonde te demoras;

Todos os lugares são teus

Dás nome a todas as coisas.

És o rumo dos caminhos

Entre o destino e a poeira

Mas sempre o ponto de encontro

Que busco à minha maneira.

Aqui estou, à tua espera

Do lado de cá do muro

Sem passado, sem presente

À mercê do meu futuro.

Só tu levas o meu sono

Feito de gelo e fogueira;

Quisera estalar os dedos

E esquecer-te sem que eu queira.

Penhorar o mar e a Terra

Vestir o olhar de Sol

Procurar nas madrugadas

Um poema, uma canção.

Encontrar uma razão

Feita de esperas e sonhos

E depois dizer que não

Ao desencontro das horas.

Voltar por ti outra vez

A percorrer o relógio

E ver-te todas as vezes

Nos quatro cantos do Mundo.

Quando achar novas de ti

Quem tu és e porque tardas

Visto um hábito de monge

Ato o cordão à cintura

E solto as palavras todas

Caladas à tua espera

Neste meu poço sem fundo.

Soledade Martinho Costa

POR MÃO PRÓPRIA - Responde: MARIA EUGÉNIA NETO

sarrabal — Mon, 02 Jan 2012 13:08:52 GMT

Ser barco que navega / em mar de esperança. / Na rota um só milagre: / o horizonte. / E ser azul no vento / verde / norte. / Sem mais temores / que o medo da savana / nem lágrimas no rosto / como sorte.

DESABAFO: Camões, o mal-amado, o estouvado do seu tempo, criou uma figura simbólica – o Velho do Restelo – plena de sabedoria, que continua actual, e nos deveria ajudar antes de darmos certos passos na vida.

Os Descobridores, portadores de uma filosofia hebraica – nós somos os escolhidos, o nosso Deus é o verdadeiro - , em nome desse Deus, ultrajaram, precisamente, a obra do Criador. Por isso, pergunto-me como teriam evoluído os povos de outros continentes sem o contacto com essa gente que chegava? O que seria hoje o Continente, dito Americano, e o Africano, se as suas civilizações, as suas gentes, continuassem a avançar de per si? O Mundo seria outro. Mais avançado? Mais atrasado? Uma coisa é certa, as gerações europeias presentes e futuras não carregariam na alma os fantasmas da escravatura e a destruição de civilizações e povos inteiros, da fauna e da flora.

É preciso não repetir os erros do passado, uma vez que não podemos corrigir o que foi feito. Todavia, aquilo que se faça, que não seja feito também de maneira paternalista, desculpando erros graves e até crimes, mas aceitando a diferença como uma realidade do nosso Mundo, e ajudar, realmente, lá, onde o destino nos chamar a colaborar.

SUGESTÃO: Que pode sugerir, um simples mortal, neste mundo de hoje? Que fechem as fábricas de armamento? Que se dê prioridade, na educação, às crianças e aos jovens? Que todos tenham as mesmas oportunidades pelo seu valor e não pelo extracto social a que pertencem? Que a vida não seja uma competitividade desenfreada com vista apenas ao lucro, ficando pelo caminho muitos que, intimidados – ou por falta de padrinhos –, acabam por não nos dar um contributo fantástico?

DISPARATE: Por exemplo: mostrar que o cigarro faz mal e continuar a fazer a sua propaganda na televisão, no cinema, etc., com spots de gente elegante ou como símbolo de liberdade na mulher ou machismo no homem.

ESCÂNDALO: Quando Agostinho Neto, em 1956, esteve preso no Porto, com mais de cinquenta portugueses, o seu advogado, Dr. António Macedo, para o defender, invocou a figura de Jesus. Também Jesus não tinha falado nos interrogatórios, quer dos Romanos, quer dos Judeus. Há muitas semelhanças nestas duas personagens. Os Fariseus, os Sandoussiens, etc., etc., pseudo-defensores da Lei, juntaram-se para o perder. Hoje, Agostinho Neto está morto, mas existem «confrarias» de pseudo-homens de bem que tentam imputar-lhe os seus próprios crimes – crimes de diversa ordem. A História, porém, não os deixará impunes. Dirá quem foram. Reduziram Angola a pó. Agora, querem também aviltar o espírito e o nome de Agostinho Neto. Mas ele sairá vencedor de mais esta batalha e com ele o povo Angolano.

APLAUSO: O meu aplauso vai para aqueles que, desinteressadamente, ajudam os outros: os doentes de sida, os velhos, os solitários, as crianças. Hoje em dia é muito raro encontrar alguém que queira ajudar sem receber nada em troca. Aplaudo também os ecologistas, os homens de ciência, os antropólogos, os arqueólogos, os botânicos, os físicos, todos os que contribuem para se entender o nosso Mundo e o universo na busca da harmonia e da verdade.

EXPECTATIVA: Há paz ou não há paz em Angola? Calam-se ou não se calam as armas? As gerações futuras terão ou não terão uma Pátria digna? Conseguir-se-à construir uma Pátria em que cada homem tenha voz igual, ou esta angústia será para sempre?

PREOCUPAÇÃO: Preocupo-me muito quando assisto ao espezinhamento dos valores que herdámos. Refiro-me aos que são válidos ainda hoje e que o serão sempre, enquanto a Humanidade existir. A solidariedade, por exemplo. São tão poucos aqueles que a praticam, que faz medo.

EMOÇÃO: Quando não podemos controlar a vida! Quando o organismo humano continua um mistério; quando pode bastar apenas um salto mais ousado de um electrão no mundo planetário do átomo para desencadear na célula, no tecido e no corpo humano reacções e danos ainda não palpáveis à Ciência. Quando o milagre da Vida se afirma no crescimento de uma criança e se verifica que «na primeira semente estavam todas as árvores».

AMOR: O que o Homem não pode fazer quando é movido por este sentimento tão belo! Quantos políticos, quantos cientistas, quantos religiosos, tudo deram por amor sem pedir contrapartidas. Quando agimos por amor, mesmo o sofrimento e as dificuldades são vencidos. Sentimo-nos fortes como uma muralha.

SAUDADE: Tenho saudades da minha mãe, da minha avó…A minha avó é sempre a figura querida que surge no mais profundo de mim. Mas tenho outras saudades. Tão profundas, de que nem quero falar.

SONHO: É sempre o sonho que a alimenta a vida. O sonho anda de mãos dadas com a esperança. É ele que faz as transformações sociais. É ele que nos leva a apreender a matéria. Foi ele que nos levou ao Cosmos. Sem sonho não há progresso. Já nos levou à desintegração do átomo e à engenharia genética…

MEDO: Medo das alturas. Medo das profundidades. Medo da morte. A morte é o fim?

INTIMIDADE: Em casa, procuro fazer parte do Cosmos para não me sentir tão sozinha.

FIGURA PÚBLICA MAIS: Agostinho Neto, por ter sido um político e ter sabido ser um homem verdadeiro. Ele será a fonte pura onde terão de beber as gerações futuras. Nem todas as «mezinhas» impedirão que tal não aconteça, tenho a certeza disso. A História mostrará toda a verdade e julgará a trama criminosa de que ele foi e está a ser vítima. Agostinho Neto amou com um amor extraordinário o seu povo e quem ama não mata. Não são precisos os diamantes das Lundas, para que ele – mesmo no seu mausoléu – continue a irradiar amor, inteligência e bondade.

FIGURA PÚBLICA MENOS: Hitler.

CALENDÁRIO: Tenho poemas inéditos e comecei um livrinho infanto/juvenil. Tudo sem calendário e dependendo das possibilidades da inspiração e das possibilidades da publicação. Espero recomeçar a estar activa.

Ideia e coordenação: Soledade Martinho Costa

In Notícias Magazine/1999

BOM NOVO ANO 2012!

sarrabal — Sat, 31 Dec 2011 21:21:50 GMT

São os votos de Soledade Martinho Costa

DESEJO A TODOS UM FELIZ NATAL

sarrabal — Sat, 17 Dec 2011 00:08:29 GMT

Soledade Martinho Costa

SEGREDOS - «NÃO HÁ RAPAZES MAUS»

sarrabal — Sat, 03 Dec 2011 23:06:30 GMT

À MARIA ISABEL FIDALGO (IBEL), pela dedicação e amor que tem dispensado aos seus alunos - e aos seus alunos pelo respeito e amor que sentem por ela.

O convite surgiu da Câmara Municipal de Loures, com a qual vinha colaborando no âmbito das escolas do Ensino Básico do Concelho e também com a Biblioteca Municipal, efectuando sessões de animação de leitura.

Fomentar nos mais jovens o gosto pela leitura era, e continua a ser, uma prioridade. Dessa vez, teria de me deslocar à Biblioteca Municipal D. Dinis, situada na Pontinha, (freguesia, actualmente, pertencente a Odivelas). Nela me aguardariam as crianças de determinada escola para assistir à sessão. Não conhecia a Pontinha. Calhou-me um bairro a que hoje se dá o nome de «problemático». Um bairro da periferia, de casas e quarteirões rigorosamente idênticos, ou seja, um bairro de características sociais.

Não sou medrosa. Nunca fui. O que me assusta, assenta no poder inimaginável da Natureza: muita chuva, muito vento, muito nevoeiro, muita trovoada, muito frio, muito calor. A isto, junto os sismos, o mar e o fogo. Sempre me conheci a recear que a Natureza, sem aviso prévio – como é seu costume –, agudize a sua força. Aí, pobres de nós! Estou bem lembrada das grandes cheias da noite de 24 para 25 de Novembro de 1967, que devastaram Alverca do Ribatejo, terra onde resido temporadas mais ou menos prolongadas: enxurradas de lama a invadirem as casas e as ruas, dezenas de mortos. Muitas lágrimas, muito luto, a tristeza e a saudade, apesar dos muitos anos decorridos, coladas, ainda, às recordações.

Na minha ida à Pontinha, deixei o carro no início da rua onde se situava a biblioteca. Gosto de andar a pé. Uns metros à frente, um grupo de jovens a rondarem os 16, 20 anos. Alguns sentados sobre um muro, outros de pé. Seriam, talvez, uns sete ou oito. Na rua deserta, fácil foi darem pela minha aproximação. Ao passar-lhes ao lado, ouvi palavras pouco lisonjeiras. Vi hostilidade nos seus rostos. Agressividade e desafio nos seus olhos. A atitude provocatória de cuspirem no chão, várias vezes repetida, não dava margem para dúvidas. Não senti receio – mas duvidei, depois, se deveria tê-lo tido ou não…

Chegada à porta da biblioteca, um edifício novo, reparei que muitas crianças, de diferentes idades, andavam por ali. Ao verem-me, cochichos segredados, risos, agitação. Entrei e subi ao primeiro andar. Recebida pela bibliotecária, apercebi-me, de imediato, da sua atrapalhação, do seu nervosismo quando me viu. «É a senhora escritora Soledade Martinho Costa, não é?» – Perguntou, voz trémula, as mãos enroladas uma na outra. «Sim, sou eu!» – Respondi. E logo o motivo de tanto nervosismo: «Eu nem sei como dizer-lhe, escritora, nem como pedir-lhe desculpa, mas as crianças da escola que deviam vir à sessão, dizem que não querem assistir!». Um pouco surpreendida, como é natural, sosseguei-a: «Não se preocupe. Se não querem assistir ninguém as vai obrigar. Eu estou aqui, foi isso que combinei com a Câmara, o resto, logo se vê…». A jovem ainda esclareceu: «Sabe, algumas das crianças são repetentes na escola. Duma maneira geral, são consideradas difíceis!». Repeti: «Eu vou ficar aqui durante duas horas. O tempo, exactamente, que deve durar a sessão. E não se preocupe, já lidei com outros problemas. Vou dando uma vista de olhos aos livros…». Pareceu mais calma. Entretanto, na escada não parava o rebuliço, os risos, as vozes. Por vezes, mesmo, um rápido fechar e abrir da porta. Mas uma voz, a de um garoto mais crescidinho, 12, 13 anos, a destacar-se, provocatória, das outras: «Eu não entro. Não quero assistir à sessão!»

Escolhi alguns livros e sentei-me na cadeira que me estava reservada. Na frente, uma pequena mesa e um ramo de flores. Uma atenção bonita, perfumada e colorida. Defronte, algumas filas de cadeiras vazias.

Lembrei-me de um outro episódio, passado na Biblioteca Municipal de Loures. Um professor aproximou-se de mim, também ele algo receoso, para me dizer quase de lágrimas nos olhos: «A senhora desculpe, sim, mas a minha turma, é considerada a pior da escola. Estou preocupado com a sessão. Ainda esta manhã, um dos alunos, ao passar por mim num dos corredores, me cuspiu na cara!». Fiquei horrorizada. Sobretudo, fiquei com muita pena daquele pobre professor. Tão infeliz, tão impotente, perante o desamor, a agressividade dos seus alunos. Talvez não tivesse sido descabido da minha parte perguntar-lhe se, em alguma ocasião, teria tentado falar com os alunos um de cada vez, a sós, sem os assustar, sem os obrigar, como se faz quando os amigos que moram no nosso coração precisam de ajuda ou de ouvir uma palavra de compreensão e de afecto. Mas não houve tempo. A sessão estava prestes a começar – e nem sei se me atreveria a dar conselhos a quem me parecia estar cansado, ou ter esgotado todos os seus argumentos. Afinal, como por magia, a sessão correu normalmente. Falaram mais os alunos do que eu. Que me lembre, li apenas um brevíssimo texto.

E aqui estávamos, eu a mirar os livros, a bibliotecária a passear entre as estantes, organizadíssimas, diga-se de passagem. É por esta altura (uns 15 minutos passados), que a porta abre devagarinho e assoma por ela a cabeça de uma menina. Por cima do seu ombro a cabeça de outra menina. A indecisão, o receio no olhar de ambas. Outras cabeças, lá para trás, espreitavam também. Achei por bem falar: «Se querem entrar, tenho muito gosto em recebê-las. Podem sentar-se!». Assim fizeram.

Minutos depois, entraram mais duas ou três crianças. Sentaram-se junto das primeiras. Risinhos, falas segredadas entre si. Mas bem comportados, todos eles. E entraram mais. Só uma voz sobressaía das restantes: a do rapazinho que teimava em afirmar, no patamar da escada, junto à porta: «Eu não entro. Não quero assistir à sessão!».

Aos poucos, as filas de cadeiras foram ficando ocupadas. Quando a «assistência» estava composta, coloquei os livros de parte e informei, olhando o meu relógio de pulso: «Fico contente por ter, finalmente, audiência para poder dar início à sessão de animação de leitura que me trouxe até aqui, à Pontinha. Mas tenho a dizer-vos que perderam algum tempo…Já não tenho as duas horas previstas para conversar com vocês; e a culpa não é minha, como sabem…». Nesta altura, o tal garoto, agora sozinho, abre a porta e interrompe: «Eu é que não entro. Não quero!». Levantei-me e dirigi-me a ele: «Muito bem. Não queres entrar, não entras. Mas não tornas a importunar os teus colegas. Tens um minuto para te decidires: ou entras ou não voltas a abrir esta porta!». Não entrou. Não entrou nesse minuto. Entrou no minuto seguinte. Fechou a porta e foi sentar-se na última fila das cadeiras.

Dei início à sessão, sem utilizar livros – principalmente os meus. Preferi (como sempre, aliás) conversar com os garotos. Há tanto para indagar, há tanto para saber, há tanto para ouvir, há tanto para dizer! E gerou-se uma conversa entre amigos, um clima onde a cumplicidade faz, de repente, surgir a simpatia (ou a empatia), a camaradagem, o à-vontade, o interesse comum, o afecto, a necessidade de comunicar, de saber perguntar, de saber responder, de ser ouvido e de saber ouvir. Conversas cruzadas, assuntos vários, projectos, desejos, sonhos…

Aquelas crianças, reconciliadas consigo próprias, estavam ali, na minha frente, animadas, atentas, faladoras. Ouvi-las era escutar o bater do seu próprio coração. Mas aquelas crianças precisavam de aprender algo que perdurasse nas suas recordações. Que lhes fosse útil para a vida. Foi por isso que interrompi a conversa para olhar, uma vez mais, o meu relógio. Disse apenas: «Acabou a sessão. Já perfiz as minhas duas horas. Vocês sabem que a culpa não é minha, mas vossa. Perderam muito tempo e fizeram-me perder o meu. Está na hora de terminar!». Não encontro palavras para descrever o que se passou a seguir: «Não, não vá ainda!»; «Por favor, fique mais um bocadinho, fique!»; «Senhora escritora converse mais com a gente, não vá embora!»…

E veio a liçãozinha de moral: «Bom, eu fico. Mas reparem: vocês não queriam assistir à sessão sem haver uma razão que o justificasse. Afinal, gostaram. Para a próxima vez, quando outro autor vier aqui à Biblioteca, não voltem a fazer o mesmo…»

A conversa continuou – e sempre acabei por ler um dos meus textos. Agora, sim, a sessão tinha finalizado. Foi nessa altura que aconteceu uma coisa inesperada, especial, genuína, linda, linda, até hoje e para sempre inesquecível, que encheu o meu coração de ternura e de uma comoção sem limites: num impulso, como se de um só corpo se tratasse, todas aquelas crianças apelidadas de difíceis, de «problemáticas», se ergueram e, de pé, ofereceram-me a mais generosa, a mais sincera e comovente salva de palmas que alguma vez recebi (e já recebi algumas)!

Não voltei à Pontinha. Mas nunca mais vou esquecer aquela quase aventura, aquelas crianças que me deram um momento inolvidável na minha vida de autora para a infância. É sempre com alguma emoção que recordo este episódio, que tem já alguns anos. Foi o mais significativo, o mais bonito de quantos aplausos já me dedicaram – e nunca comparável aos já recebidos ou àqueles que, eventualmente, venha, ainda, a receber!

Soledade Martinho Costa

REALIDADE

sarrabal — Mon, 21 Nov 2011 14:47:37 GMT

Brincaram os meninos

Uma vez mais

Com seus corcéis de sonho

Imaginados.

Lá

Onde o vento fustiga

A claridade

E se retalham em prantos

As palavras.

Brincaram com archotes apagados

Com punhais de espuma transparentes

Num barco e mar e onda

Imaginados.

Lá

Onde os velhos sem nome

Se amontoam

Com a solidão escorrendo pelos corpos

E os jovens sem rota

Se perguntam

Em filas que cerra o horizonte.

Soledade Martinho Costa

POR MÃO PRÓPRIA - Responde: CLARA PINTO CORREIA

sarrabal — Thu, 10 Nov 2011 02:36:52 GMT

A ponto-pé-de-flor / a ponto atrás / alinhavado só / com ou sem nó / melhor: / a ponto-cruz / o dó que faz / lido assim / do avesso / este País / bastando-te somente as duas linhas / da crónica ao domingo / que nos dás.

DESABAFO: Fui eu, ou foi o resto da manada que enlouqueceu?

SUGESTÃO: Ajudem a tirar os meninos da rua e a dar a cada um o pai e a mãe que ele merece.

DISPARATE: Afirmar que a economia de mercado pensa em todos e trata de tudo.

ESCÂNDALO: Criar um mundo em que os ricos ficam cada vez mais ricos e os pobres cada vez mais pobres e ainda por cima a dizer que isto é bom.

APLAUSO: Todos os voluntários da Terra.

EXPECTATIVA: Há sempre alguém que semeia canções no vento que passa.

PREOCUPAÇÃO: O analfabetismo funcional e a conspiração social que o alimenta.

EMOÇÃO: De cada vez que um menino aprende a pensar uma coisa nova.

SAUDADE: Pai, pai, pai.

SONHO: Cheguei ao sítio onde queria estar e que até esse momento eu ainda não sabia qual era.

MEDO: A morte.

INTIMIDADE: A nossa maior recompensa pelo preço impiedoso da maturidade.

FIGURA PÚBLICA MAIS E MENOS: Não sou capaz de pensar assim.

CALENDÁRIO: Avante pelo terceiro milénio.

Ideia e coordenação: Soledade Martinho Costa

In Notícias Magazine/1999

Nota – Clara, foi um prazer reencontrá-la ao fazer parte do meu grupo de amigos no Facebook. Como prometi, aqui lhe deixo o «Por Mão Própria», para recordar o que me respondeu há 11 anos atrás. Disse-lhe que estava a publicar os textos aqui, no meu blog, porque os achava perfeitamente actualizados. Ao reler o seu, então…

Que a (re)leitura lhe dê o mesmo prazer que me deu a mim, agora como em 1999! Mas recordo-me de uma coisa engraçada: a Clara, na altura, enviou-me um poema para inserir no texto, supondo que os poemas não eram meus, lembra-se? Pois é, aqui tem de novo os «pontos» todos que sabe dar (talvez já não ao domingo) e que continuam a mostrar-nos o «avesso» deste pobre País.

Já agora, «O Sapo Francisquinho» tem sido um dos livros preferidos dos meus 4 netos – ou pensa que o tempo não corre?

Retribuo com amizade o seu «grande beijinho»!

S.M.C.

PARABÉNS, SOLI!

sarrabal — Mon, 31 Oct 2011 00:57:46 GMT

E cá estamos a festejar de novo mais um aniversário teu, minha querida neta. Desta vez, são aninhos! O tempo passa depressa, minha «2ª Imperatriz»: estás alta, bonita, um dia destes ficas uma senhora!

Que passes um dia muito feliz, na escola, com a Prof. Natércia e os teus colegas – e que o bolo chegue para todos! O outro será para festejar em casa, sem que falte em ambos o «fogo de artifício», como lhe chamas. A tua mana, principalmente, vai adorar!

Como já sabes, fazes anos na véspera do Dia de Todos os Santos. Uma data muito especial. Que todos eles te acompanhem pela vida fora, com saúde e todo o bem que só os Santos sabem dar.

Desta vez resolvi colocar no Sarrabal não a foto de um bolo de aniversário, mas esta imagem de um grande significado e de uma enorme ternura. Repara no amor da mãe/ave a aconchegar e a proteger os seus dois filhos. Lindíssimo, não achas? Sei que vais gostar. No Facebook vou colocar uma outra imagem. Depois verás.

Como tens aulas, fico à espera de dar-te a minha prendinha, lá mais para o fim da tarde, e muitos, muitos beijinhos, meu amor.

Da Avó Soledade.

MARIA EUGÉNIA NETO - PRÉMIO LITERÁRIO

sarrabal — Wed, 26 Oct 2011 15:00:39 GMT

«A escritora Maria Eugénia Neto é a grande vencedora do Prémio Nacional de Cultura e Arte, edição 2011, na categoria de Literatura, anunciou ontem no Centro de Imprensa, em Luanda, o presidente do júri, Zavoni Ntondo, em cerimónia presidida pela ministra da Cultura, Rosa Cruz e Silva.

Maria Eugénia Neto foi galardoada pela sua contribuição e persistência na valorização da literatura infanto-juvenil, numa altura em que se procura, cada vez mais, promover o gosto pela leitura, pela reflexão e espírito crítico, no seio das gerações mais novas.

Segundo o presidente do júri, a escritora também cultiva o género lírico e a sua poesia, além de constituir uma saudosa e angustiante evocação da imagem do seu marido, mantém um forte vínculo de intertextualidade com a obra “Sagrada Esperança”, problematizando aquilo que o social busca problematizar.»

S:M:C:

ANDO EM BUSCA DAS PALAVRAS

sarrabal — Wed, 19 Oct 2011 22:37:57 GMT

Este poema também é meu. Espero que ouçam e que gostem.

Especialmente dedicado a Alfredo Gago da Câmara e Piedade Rêgo Costa.

http://www.youtube.com/watch?v=lblt3gjemfs

INCOMUNICAÇÃO

sarrabal — Sun, 09 Oct 2011 15:55:42 GMT

Gostava de contar-te

Da gota de água

Que desce até ao rio

E em pleno mar

Rebenta em desvario

Nas grandes ondas

Que voltam a ser gotas.

Gostava de contar-te

Da mão que me não estendes

Indecisa

Das palavras

Reféns em tua boca

Da fiança e permuta

Que não gritas.

Do fio de luz

Filtrado pela vidraça

Da janela do quarto

Onde adormeces

A vigiar teus sonhos

Já não castos

No corpo de mulher

Aonde habitas.

Contar-te

Tudo quanto é tédio

E febre

E risco

Nas ruas/labirinto

Onde te enleias

A cada passo

Desflorando o rosto

Ante as imagens

Que o teu olhar aprende.

Contar-te, sim

Das mil

Diversas coisas

Pequenas/grandes coisas

Ancestrais

Sementes de colheitas

Repetidas

Num sortilégio de Sol

Em cada mão.

Mas tudo tarda e esfuma

Diluído

Neste mutismo

De aço e de cristal

Que nos junta

Nos julga

Nos agride

E permanece ave adormecida

Sob esta ponte sem margens

Nem razão.

Soledade Martinho Costa

SAUDADES DE AMÁLIA

sarrabal — Wed, 05 Oct 2011 23:17:25 GMT

23 de Julho de 1920 / 6 de Outubro de 1999

S.M.C.

POR MÃO PRÓPRIA - Responde: MARIA DO CÉU GUERRA

sarrabal — Wed, 21 Sep 2011 23:39:32 GMT

Ser dona de mil caras / mil sorrisos / inventar a fala e a maneira / de quem não se conhece / e retratou. / Em cena ter mil nomes / ter mil vozes; / calcorrear enredos / personagens / e ser em todas elas uma só.

DESABAFO: Que má é a crítica teatral em Portugal.

SUGESTÃO: Uma coisa que já foi feita noutros países. As pessoas disciplinarem-se e um dia na semana não ligarem a televisão. Um dia qualquer, em que não haja um programa que lhes seja particularmente estimulante. Há muitos dias em que os programas não prestam para nada. Num desses dias, desliguem a televisão. Experimentem viver sem ela.

DISPARATE: Aquilo em que se transformou a vida do futebol português. Com a aquiescência e o entusiasmo de toda a gente. Negócio de massas, em que se tornou o que era apenas mais um desporto interessantíssimo da vida desportiva portuguesa.

APLAUSO: As últimas coisas que me apeteceu aplaudir foram a minha querida amiga e colega Fernanda Montenegro, pelo maravilhoso papel na Central do Brasil, e a minha querida amiga Margarida Gil, pelo filme «O Anjo da Guarda».

EXPECTATIVA: Para um actor é sempre o espectáculo seguinte. O eligada a isso. De qualquer maneira não queria tornar umbiguista esta resposta. Reduzi-la ao meu trabalho e à minha função de actriz. Tenho, tenho uma expectativa, mas no sentido negativo. Pode-se ter uma expectativa negativa, não pode? Positiva? Ora deixa ver…Só me passam pela cabeça coisas que me dão vontade de rir. Olha, depois digo. Por agora, ficamos na expectativa.

PREOCUPAÇÃO: É muita preocupação e, ao mesmo tempo, muita curiosidade. O que é que vai acontecer com estas experiências de clonagem e de bio-intervenções genéticas? O que é que vai dar como transformação no Mundo e na vida das pessoas? Não quero dizer que seja uma coisa que me obriga a pensar nela todos os dias, mas quando se fala em preocupações, penso nisso.

EMOÇÃO: São os outros. É o Mundo, as pessoas. É uma sala cheia de gente a gostar daquilo que nós acabámos de fazer ou estamos a fazer. São os filhos que pusemos cá, neste Mundo, a crescer, a serem homens, a serem mulheres…É isso tudo.

AMOR: É um grande estímulo para a minha vida. Tem sido sempre um grande estímulo. É o lugar onde se deposita toda a nossa generosidade, ou muita da nossa generosidade, do nosso entusiasmo. É toda a vontade de dar um presente, de dar uma gargalhada, de estar bem. Para além disso, de amar, o amor como sentimento abstracto, não sei, nunca experimentei. Acho que o amor tem muito a ver com a vivência do amor. Para mim, é um lugar onde me deposito.

SAUDADE: É um estado de espírito difuso, vago. No meu caso, quase nunca objectivado. Nunca tenho o espírito da saudade de uma pessoa, de uma coisa, de um sítio. Mas lembro-me de estar com saudades como quem tem sede ou como quem está a passar um fim de tarde bonito ou muito dorido. É sempre muito impreciso, indefinível…

SONHO: Que o que faço e o que sou seja bem entendido pelos outros. Não ser aplaudida, mas compreendida. Ao longo da minha vida, tive sempre o sentimento de que havia, relativamente a mim, muito mais aplauso do que entendimento. Quando era pequena, lembro-me de sonhar que morria e que só tinha duas ou três pessoas no meu enterro. Era horrível. Vivia em Cascais e quando morriam pessoas mais pobres e mais isoladas via passar o carro funerário para o cemitério da Guia, seguido, a pé, por dois ou três velhotes, de chapéu na mão, e uma ou duas mulheres de escuro, com lenço. E pensava: «Que horror!». E sonhava muitas vezes o pavor de um dia morrer e ter um funeral assim. Este sonho mau representa o pânico da solidão, do isolamento em que se vive. Está na base da minha necessidade de comunicar com os outros – necessito, absolutamente, dos outros. Mas esse pavor não pode ter como contrapartida o sonho da comunicação a qualquer preço. Sempre sonhei com uma comunicação que não me desfigurasse, que não obrigasse as pessoas a fazerem juízos apressados sobre mim. O que é complicado. As pessoas têm tendência para não perderem muito tempo com os juízos que fazem. E um actor corre mais riscos. A minha presença na vida faz-se através de personagens. Não me olhem pelo que eu não sou. Que a notoriedade não me desfigure ao ponto de não deixar rasto nenhum neste Mundo. Aquela parte de nós próprios, do valor exacto daquilo que se está a propor. Essa coisa ao pé da pele, ao pé da verdade. É o grande sonho que sempre tive.

MEDO: Há muitas formas de ter medo. No imediato, aquele que me lembra é o medo físico. É assustador. Uma pessoa com medo físico, é uma coisa aterradora. Outra vertente, é o medo paralizante, que pode ser psicológico ou social. Mais parecido com falta de coragem, que reconhecemos melhor nos outros do que em nós próprios. Por outro lado, há grandes afirmações de coragem que são grandes provas de medo. E não estou a falar do medo que faz heróis, mas de grandes agressividades que, por vezes, são espelhos de grandes sustos, de grandes medos. Tem vertentes interessantes. O medo da morte, por exemplo, é o que nos faz criar, reproduzirmo-nos, sonhar…Sem esse medo, não havia gente, aspirações ou as aspirações eram pequeninas.

INTIMIDADE: Para um actor é uma fasquia muito pequena da sua vida. A fímbria de intimidade, e não estou a falar da casinha, da familiazinha, mas da intimidade maior, situa-se, quase, entre uma frase que se diz em cena a um colega e o tempo da resposta. É quase a privacidade que nos resta em termos de intimidade. É um momento só nosso. Fica muito pouco na vida de um actor como reserva íntima. Mas acho que é interessante cultivá-la como uma flor de estufa…

FIGURA PÚBLICA MAIS: Jorge Sampaio. Seria injusto não o citar. Ainda não se tinha feito o exercício ético da função política. E também Paula Rego. É uma figura de estarrecer em termos de qualidade como pintora. Consegue personificar a nossa maneira de sermos portugueses. Pinta no feminino, absolutamente. Representa os nossos mitos, os nossos sonhos, os nossos períodos complicados. Todo o imaginário feminino português está ali. Para mim é uma figura mítica.

FIGURA PÚBLICA MENOS: Não gostava há muito tempo tão pouco de uma figura política como do Cavaco Silva.

CALENDÁRIO: São as Estações do ano, coisa que só descobri quando comecei a ser adulta. Pouco a pouco, vamos percebendo que o tempo é rápido, subjectivo. Como a marcação da nossa caminhada é inexorável. Mas, para mim, que vivo na cidade, as árvores da cidade são as páginas do calendário.

Autoria e coordenação: Soledade Martinho Costa

In Notícias Magazine/1999

Nota - Voltar a publicar estas tuas respostas, Céu, fez-me lembrar o susto que apanhei quando gravámos este «P.M.P.».

À noite fui ter contigo ao Teatro Cinearte e fizemos a gravação no final do teu ensaio. Ao chegar a casa, já tarde, resolvi verificar se tudo estava em ordem. Quando carreguei na tecla de reproduzir, nem um som! E tentei e voltei a tentar. Nada. Como tinha de entregar o trabalho dois dias depois, não tive outra alternativa senão telefonar-te. Já estavas a dormir: «Céu, o gravador não gravou!», disse, alarmada, recordas-te? E a tua resposta, meio ensonada: «Não faz mal, voltamos a gravar tudo amanhã!». Tentei mais uma vez. Não me perguntem como, mas a gravação estava lá, inteirinha! Ainda hoje penso que foi uma partida do meu gravador!

Querida Céu, ando há imenso tempo para ir ver-te no papel de D. Maria, a Louca. Sabes como te admiro! Por agora, deixo-te a surpresa de poderes reler as tuas palavras e um beijinho de muita amizade.

S.M.C.

E FOI DEZEMBRO

sarrabal — Mon, 12 Sep 2011 00:06:22 GMT

Luís Represas

Porque o som do vídeo publicado abaixo não se encontra nas melhores condiçõe, optei por publicar o respectivo poema, «E Foi Dezembro». Obrigada.

E foi Dezembro
Que as tuas mãos
Colheram devagar.

E foi Dezembro
Quando a sós
Tudo disseste
Quase sem falar.

Foi um palco vazio
A acontecer
No frio que se ergueu
Dentro de nós.

Uma distância
O mar que se estendeu
A separar da minha
A tua mão.

E foi Dezembro
Inteiro a anunciar
A solidão dos dias
Por nascer.

E foi Dezembro
À chuva a reviver
As pedras e os rios
E os luares.

Os nomes
Que vestiam os lugares
E os sonhos repartidos
Que não fomos.

A coragem
Nascida de aceitar
A verdade de ser
O que hoje somos.

E foi Dezembro
Vivo na roseira
Despida no silêncio
Do jardim.

E foi Dezembro
Ainda na cegueira
Das asas de uma ave
Que há em ti.

Foi um tempo
De amantes a aprender
Que não deve esquecer-se
O verbo amar
Ou um Inverno apenas
A perder-se
Da Primavera
Do primeiro olhar.

Letra: Soledade Martinho Costa

Música e interpretação: Luís Represas

(Do álbum "Cumplicidades")

E FOI DEZEMBRO

sarrabal — Sun, 11 Sep 2011 23:51:17 GMT

Luís Represas

O poema é meu. Espero que ouçam e que gostem.

Gravado ao vivo, durante o Concerto de Natal efectuado no Porto em 2009, com Teresa Paiva e o Coro do Círculo Portuense de Ópera.

http://www.youtube.com/watch?v=WoGewX8QkKA

PALAVRAS

sarrabal — Thu, 08 Sep 2011 22:31:10 GMT

Em guilhotina

Embora

Assassinadas

As palavras

Explodem

Incendeiam

Nas arestas dos vidros

Sobre os muros

Seus lampejos de luz

Em céus de bruma.

Entretecidas

De gritos ou silêncios

Resplandecem no fogo

Aglutinadas.

Juízes do seu peso

E sua sombra

Campanas como estrelas

Nas abóbadas

Da efémera essência dos instantes

Se constroem

Revigoram

Ressuscitam

Em perpétua sincronia

Soletradas.

Soledade Martinho Costa

ÍNDIA

sarrabal — Thu, 01 Sep 2011 15:59:47 GMT

(Ao Miguel Rodrigues Loureiro)

A nativa

Surge das entranhas da terra

No rosto

A sentença defronta a multidão

Inventa o último reduto.

Símbolo da raça

No porto da sua mão

A imagem

Pacientemente construída

Aguarda a transacção.

Do tombadilho

A objectiva fixa o momento.

E aos guerreiros

De penas coloridas

Aos pássaros de fogo

Agora extinto

Do espaço filantropo

Das reservas

Promete

Com indulgência

Divulgação

A bem da casta decadente.

Para lá dos olhos

Do bocejo

Do sorriso poliglota

Dos turistas

A invasão progride

Inultamente.

Os vírus

Penetram os corpos.

Nas cidades

O extermínio

É feito com eficiência.

Soledade Martinho Costa

RISCOS

sarrabal — Wed, 24 Aug 2011 17:52:18 GMT

Desenhei

No espaço

Um traço

Seguido de mais outro

E de outro ainda.

Mirei-os

Depois

De baixo

Dos lados

E de cima.

Coloquei-me

À distância

Analisei-os

A lente.

Procurei

Também

Na cor

No movimento

Nos espaços

Entre os traços

Na solidez das linhas.

Estudei

Vice-versa

O fim e o começo

Investiguei-os

Minuciosamente

Do avesso.

Nada encontrei

Porém

De maior vulto

Que do trajecto

O risco

Que os anima.

Soledade Martinho Costa

POR MÃO PRÓPRIA - Responde: FILIPE LA FÉRIA

sarrabal — Sun, 14 Aug 2011 22:04:01 GMT

A vida / toda ela / se constrói dia após dia. / Mais cheia / mais audaz / ou mais vazia. / Tudo depende de se ser capaz. / Que não se diga / ser só / obra da estrela que nos guia. / Merecer é lutar por aquilo que se faz.

DESABAFO: Não gosto de definições. Definir é cercar com um muro de palavras um terreno vago de ideias.

SUGESTÃO: Vá ao teatro.

DISPARATE: Gosto de fazer disparates. Felizmente.

ESCÂNDALO: Viver.

APLAUSO: A grande apoteose da solidão.

PREOCUPAÇÃO: Arranjar dinheiro para as ter.

EMOÇÃO: A reabertura do Politeama. Era um escândalo estar fechado e todos termos culpa.

AMOR: Passamos metade da vida à espera daqueles que amamos e a outra metade a mandá-los embora.

SAUDADE: Dos actores que saíram de cena: António Cruz, Mário Viegas, Sara Lima, Irene Isidro, Varela Silva, Curado Ribeiro…

SONHO: O que vale a pena para viver.

MEDO: Todos temos medo. Isso não tem nada a ver com coragem.

INTIMIDADE: Não me chateiem, por favor.

FIGURA PÚBLICA MAIS: Os actores portugueses.

FIGURA PÚBLICA MENOS: Os políticos portugueses e afins.

CALENDÁRIO: Odeio calendários, datas, horas, reuniões.

Autoria e coordenação: Soledade Martinho Costa

In Notícias Magazine/ 1999

Nota – Não conheço pessoalmente Filipe La Féria. Mas conheço o seu trabalho. Batalhador incansável, lutando contra revezes e muros difíceis de transpor, a ele se devem muitos dos grandes êxitos do Teatro em Portugal dos últimos anos. Um homem multifacetado (excelente poeta!), com ele falei apenas uma vez. Bastou-me para aquilatar da sua cordialidade e simplicidade. O seu amor ao Teatro e o seu trabalho, ao pôr de pé grandes espectáculos, tem dado origem ao aparecimento de novos valores na arte de representar, incluindo as próprias crianças. Galardões, prémios, lotações esgotadas, críticas felizes, projectos e realizações. Naturalmente, esta surpresa, também, de se poder reler aqui, neste «P.M.P.», publicado há 11 anos.

Nesta nota, além da minha homenagem, fica um recadinho: ainda não levantei na bilheteira os bilhetes que me ofereceu – mas tenho assistido aos seus espectáculos. Um destes dias vou aproveitar, garanto-lhe!

Fica um abraço cordial.

S.M.C.

Um Violino no Telhado, Teatro Rivoli, 2008

TROVA DA PAISAGEM REAL

sarrabal — Wed, 03 Aug 2011 17:20:07 GMT

Parado no meio do tempo

Na serra havia um pastor

Alguém que o nome esquecia

Nas horas que apascentava.

Água da fonte, da terra

Da serra, nela morava.

Na serra havia um pastor

Guardado pelo seu rebanho

Ermo destino e engenho

Poema que acontecia.

Água da fonte, da terra

Da serra, nela morria.

Parado no meio da vida

Na serra havia um pastor

A tê-la apenas por tida

Cada dia que chegava

Sem saber o que podia

Sem dizer o que tardava.

Ai, pastor, que sina a tua

Nasce o Sol, põe-se a lua

E não se quebra o encanto.

Sozinho lá no teu canto

Embriagas-te no canto

Que te traz a cotovia.

E quando o escuro te aquece

Sufocas em ti o pranto

De uma lágrima tardia.

Fazes de conta que esqueces

Esperas a luz de outro dia

E sem sonhar adormeces.

Soledade Martinho Costa

10 PERGUNTAS, 10 RESPOSTAS, 10 AMIGOS!

sarrabal — Thu, 28 Jul 2011 16:56:42 GMT

O meu amigo Rui Vasco Neto, do blog Sete Vidas como os Gatos, incluiu-me, há umas semanas atrás, no grupo de 10 pessoas, possuidoras de blogs, para responder a 10 perguntas sobre literatura. A disponibilidade de tempo tem sido pouca, mas hoje aqui vão as respostas a esta «corrente literária» – que, da minha parte, já tardava, evidentemente. No final, fica o convite a mais outros 10 bloguistas, que sei terem um afecto especial por livros. Obrigada Rui pela nomeação (já julgava que não respondia, verdade?), e aqui deixo um bem-haja a quem de tal inquérito se lembrou.

Sei que podia optar por escrever apenas umas linhas para responder a cada uma das perguntas deste questionário. Mas, decididamente, não o vou fazer. É tanto o prazer que me dá recordar leituras, autores e livros de há muito esquecidos, que decidi escrever, escrever, escrever, «até que a mão me doa». Lembrar o que li na infância, recordar as leituras que se seguiram, na adolescência, depois, um pouco mais tarde, outros livros – quantos deles já esquecidos, não fora esta a maneira de retornarem à minha lembrança… Depois outros ainda, pelos anos fora, até hoje. Nenhum outro inquérito me deu maior satisfação em responder. Só não sei se a opinião de quem me lê vai ser a mesma. Duvido. Penso, mesmo, que não. Desenvolvi demasiado as respostas. Tenho consciência disso. Mas não abdico do gosto que me deu fazê-lo. Peço desculpa, mas não podia desperdiçar esta oportunidade. Não resisto ao agrado de escrever sobre as minhas leituras, passadas e presentes. O que tem mais graça, é que fica quase tudo por dizer. Acreditem!

1 – Existe um livro que relerias várias vezes?

Ao longo dos anos já aconteceu reler alguns livros, mas não várias vezes (a não ser os da infância, esses sim!). Releria «Voltar Atrás para Quê?», de Irene Lisboa. Tocou-me profundamente. Um livro do qual se fala muito pouco. Releria também o único livro de José Duro. Só não me atrevo, porque já sei o resultado. Comoveu-me de tal maneira, que temo voltar a reler aqueles poemas tão sentidos, tão belos e tão dramáticos, de uma tristeza tão dolorosa, escritos por um jovem que sabia não lhe dar a vida tempo para escrever um segundo livro…

2 – Existe algum livro que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste e nunca conseguiste ler até ao fim?

Li muito recentemente o «Ensaio sobre a Cegueira», de José Saramago. A certa altura, julguei que não seria capaz de ler o livro até ao fim. Mas fui lendo. E voltava sempre a pensar que não seria capaz de continuar a leitura. Não no sentido que a pergunta deixa subjacente (livro de fraca qualidade literária, maçador, medíocre…). Isso, não. Achava o livro de Saramago fantástico, mas era eu, apenas eu, que não estava preparada para aguentar a força daquela escrita, que nos apanha desprevenidos: a formidável imaginação do autor, as situações arrepiantes e dramáticas com que nos faz olhar o nosso semelhante, ou a Humanidade, se quiserem, descritas de maneira a um tempo real e ficcionista, ao longo das páginas. E mais admirava Saramago, conforme o ia lendo. Ao mesmo tempo que o facto de o ler me incomodava, me fazia mal, admito. Certa noite jurei a mim mesma: «Acabou-se, não leio mais!». Simplesmente, senti que traía o autor e me traía a mim própria, enquanto leitora. E acabei por ler o livro até ao fim. Foi penoso, confesso. Ficou-me para sempre o retrato de uma sociedade destruída, sofredora, inimaginável, que não sendo a real (ou será?), Saramago retratou de forma exemplar na sua complexidade, numa simbiose de virtudes e defeitos, apanágio, afinal, de todo o ser humano.

3 – Se escolhesses um livro para ler no resto da tua vida, qual seria?

A Bíblia. Sou católica não praticante, mas escolheria a Bíblia, sem dúvida.

4 – Que livro gostarias de ter lido mas que, por algum motivo, nunca leste?

Não me ocorre nenhum título. Geralmente, leio o que mais me agrada – quando sou eu a escolher. Mas, sim, no meio de um mar de livros, numa livraria, por exemplo, há sempre o risco de deixar para trás um ou outro livro que gostaríamos de ler e que não trouxemos…

5 – Que livro leste cuja «cena final» jamais conseguiste esquecer?

Sempre gostei muito de livros policiais, particularmente de Agatha Cristie e de Erle Stanley Gardner. Houve uma época em que li dezenas e dezenas, todos seguidinhos…Curiosamente, há muito que não leio nenhum As prioridades começaram a ser outras. Que me lembre, «uma cena final» inesquecível, acho que só a encontrei nesse género de literatura. E mesmo inesquecíveis, a verdade é que não retive nenhuma delas para recordar aqui. Mas lembro um episódio caricato, ocorrido em cima do 25 de Abril. Fazia eu um trabalho para a Associação Portuguesa de Escritores, no tempo em que era presidente Maria Velho da Costa. Por essa altura, desloquei-me a diversas empresas, para saber se tinham ou não bibliotecas. No caso de terem, que obras possuíam, qual o interesse dos trabalhadores, se requisitavam livros, etc., etc. Pois na visita que fiz à Dyrup, na reunião com uma Comissão de Trabalhadores, foi-me dito que sim, que tinham uma biblioteca. No entanto, um dos elementos apressou-se a esclarecer: «Mas olhe que os livros policiais, foram todos queimados, não restou nem um!». Tempos de uma revolução de cravos…

6 – Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se lias, qual o tipo de leitura?

Sim, tinha. E de que modo! Com 5 anos escrevi o meu primeiro poema. Não sabia ler e nem se falava em Pré-Primária. Fiz uns riscos num papel e fui mostrar a uma tia minha. A resposta foi de um bom-senso sem limites (hoje o reconheço, e a minha tia, felizmente, está viva): «Bonito. Vai escrever mais, minha linda!». Palavras que me terão levado a escrever poesia até hoje! E tinha dezenas e dezenas de livros, todos muito certinhos, muito arrumadinhos por colecções, numa grande caixa de cartão debaixo da minha cama: o meu tesoiro! Lidos e relidos, começava numa ponta e acabava na outra, vezes sem fim. Serviram de muitos empréstimos aos meninos e meninas meus amigos. Ainda conservo parte deles e são uma relíquia: Colecção Contos de Encantar (livros pequeninos, restam-me 30 e poucos); Colecção Coelhinho Branco (mais de uma dezena): Colecção Manecas (outros tantos); Colecção Pequenina (aí uns 6); Colecção Bebé (4); Colecção Azul («O Caminheiro», da Condessa de Ségur). E depois os Contos de Andersen, as Fábulas de La Fontainne, de Esopo, de Perrault, por aí…O mais interessante, é que cheguei a conhecer pessoalmente e a ter o privilégio da sua amizade e convivência, com três dos autores que li na infância: Adolfo Simões Muller, José de Lemos e Noémia Setembro. Nessa altura, já eu escrevia. Cheguei a entrevistá-los para o extinto «O Jornal da Educação», do qual fui colaboradora, dirigido pelo meu saudoso e querido amigo Afonso Praça.

No dia dos meus anos, pelo Natal, fosse em que ocasião fosse, se me perguntavam «o que é que tu queres?», eu respondia: «um livro.» Certa vez, num grande café no Porto, os meus pais levaram-me a lanchar. Sei que era Inverno, porque o meu pai me disse: «Filha, vais beber um copo de chocolate quentinho!». Respondi: «Sim, mas quero um livro!» e logo a minha mãe: «Bebe o chocolate. Hoje é domingo, não há livros. Está tudo fechado.». Veio o chocolate e o meu pai levantou-se e saiu. Quando regressou trazia alguns livrinhos na mão. Até hoje, considero esse episódio (que nunca esqueci) como um verdadeiro milagre!

7 – Qual o livro que achaste chato mas ainda assim leste até ao fim? Porquê?

Alguns livros de poesia. Porquê? Impenetráveis, elitistas, fracos. Não os consegui ler até ao fim. Nem metade!

8 – Indica alguns dos teus livros preferidos.

Sempre li muito. Era um tormento para a minha mãe: «Soledade, apaga a luz, é muito tarde!». Lia o que era meu e o que não era. Acho que li todos os livros dos meus familiares, dos amigos e também dos vizinhos! Aí por volta dos meus 14 e até aos 18, 19 anos, penso ter lido os livros da minha rua inteira, em Alverca do Ribatejo! Sabendo da minha loucura por livros, eram as pessoas que se ofereciam para mos emprestar. Li o bom e o mau, é claro. Costumava deixar bilhetinhos na mesa-de-cabeceira do meu pai, à noite, sempre com ele a dormir (não me perguntem porquê): «Preciso de livros, beijinhos!»; «Já não tenho livros, beijinhos!». E o meu pai nunca me desiludia. No dia seguinte, à noite, quando chegava a casa, lá vinha o embrulhinho, geralmente da Bertrand ou da Livraria Portugal, com 3 ou 4 livros. Por essa altura li os nossos clássicos: Júlio Dinis, Camilo, Eça (lido e relido) Cesário, Mário de Sá Carneiro, Raul Brandão, Guerra Junqueiro, Camilo Pessanha, entre outros.

E seguiram-se uma infinidade de obras e de autores, entre portugueses e estrangeiros, entre poesia e prosa: Luísa Alcott («Oito Primos», «Boas Esposas»), Pearl Buch (Altivez»), «Diário de Anne Frank», Aquilino Ribeiro («A Via Sinuosa»), Ferreira de Castro («A Volta ao Mundo»), Almada Negreiros, Alves Redol, Soeiro Pereira Gomes, José Régio («A Chaga do Lado»), Colette («Chéri», «O Fim de Chéri»), Jorge Amado (quase toda a obra), Emílio Zola («Naná», «Roupa Suja», «A Besta humana»), V. Blasco Ibañez («Vontade de Viver», «Flor de Maio»), Balzac («O Lírio no Vale»), Tolstoi («Os Cossacos»), Stefan Zweig («O Medo»), Bernard Shaw («Casamento Desigual»), Máximo Gorki («Voragem»), Francesco Perri («Os Emigrantes»), John Steinbec («A Leste do Paraíso», «As Vinhas da Ira»), Erneste Hemingway («As Verdes Colinas de África», «Na Outra Margem entre as Árvores»), Erich-Maria Remarque («A Centelha da Vida», «A Oeste Nada de Novo»), Irving Wallace («O Prémio»), Hans Ruesch («No Telhado do Mundo»), Ercole Patti («Um Amor em Roma»). E tantos, tantos outros. Depois, só autores portugueses (alguns meus amigos, como é natural): Florbela Espanca, Almada Negreiros, Irene Lisboa, Carlos de Oliveira, Jorge de Sena, Natália Correia, Maria Velho da Costa, Manuel da Fonseca, Luísa Dacosta, Fernando Namora, Dinis Machado, Cardoso Pires, Baptista-Bastos, Olga Gonçalves, Hélia Correia, Lídia Jorge, Manuel Ferreira, Urbano Tavares Rodrigues, Agustina Bessa-Luís, António Lobo Antunes, Torga, Saramago, Sidónio Muralha, Sophia de Mello Breyner, Rita Ferro, Vergílio Ferreira e João de Melo (com o seu «Gente Feliz com Lágrimas», um dos meus livros preferidos). Sei que muitos nomes de autores ficaram por dizer. Muitos títulos também Mas já vai longa a lista. Absolutamente desordenada – à semelhança das leituras que foram feitas.

9 – Que livros estás a ler?

Ultimamente, tenho lido alguns dos livros editados pela Contraponto, do meu querido e saudoso Luíz Pacheco: Pablo Neruda («Uma casa na Praia»), Vergílio Martinho («Relógio de Cuco», admirável!), Anton Tchekov («A Minha Mulher»), Dostoiewski («Noites Brancas»), Hélia Correia (Villa Celeste», adorei!), Maria Amália Vaz de Carvalho («Cartas a Luísa») e do próprio Luíz Pacheco («O Uivo do Coiote» e «Prazo de Validade»). Do mesmo autor, estou a acabar de ler «Isto de Estar Vivo».

10 – Indica 10 amigos para responderem a este inquérito.

Aqui ficam os nomes dos amigos e dos respectivos blogs. Para mim, foi um prazer esta peregrinação pelas recordações das minhas leituras. Mais distantes ou mais recentes. Saudações literárias para todos e respondam, please!

Carlos Ferreira, do Garatujando; Rita Ferro, do Acto Falhado, Isabel Fidalgo (Ibel), do Frutos de Mim e Mar; Rui Almeida do Poesia Distribuída na Rua; Francisco Moita Flores, do Projéctil; José Fanha, do Queridas Bibliotecas; Miguel Rodrigues Loureiro, do Contra-Facção; Armando Pinto, do Lôngara – Actividades Literárias e Memória Alvis-Anil; Fernando Cardoso, do Portal de Apoio e Amadeu Baptista do Amadeu Baptista.

Soledade Martinho Costa

PARABÉNS, SARRABAL!

sarrabal — Fri, 22 Jul 2011 23:47:06 GMT

Pois é, o Sarrabal está de parabéns. Faz hoje 4 aninhos!

Quando comecei, em 2007, não acreditava que fosse tão longe. Dava os primeiros passos, ainda hesitantes, neste mundo virtual, que me era desconhecido. Mas, aos poucos, foi-se instalando em mim, enquanto autora, uma espécie de responsabilidade para com os meus leitores (que os fui tendo). Depois, criei um certo gosto por publicar aqui o que muito bem me apetece. É bom. Não saindo nem abdicando do estilo que adoptei desde o início, tenho vindo a captar cada vez mais leitores (o «sitemeter» assim o indica). Bom sinal. Se os comentários são poucos, aceito que a maioria das pessoas que visitam o Sarrabal se sintam inibidas, por qualquer razão, de o fazerem. Tenho amigos que não comentam, embora leiam aquilo que escrevo. Mais facilmente me dão o seu parecer numa conversa pessoal, pelo telefone, ou por e-mail. Ficam os outros, os que se tornaram meus amigos para além da blogosfera. Esses, são visitas e comentadores regulares, sempre gentis, nos comentários que me dirigem.

E o tempo vai passando. Foi passando, melhor dizendo. E vão quatro anos, até hoje. O meu desejo é que possa repetir mais vezes este aniversário, sinal de que continuo a amar as palavras – minha «matéria-prima» – e a utilizá-las tão bem quanto sei e posso. Nos poemas, nas crónicas e nos restantes textos que vou publicando neste blog. Que continue a contar também com o interesse dos meus leitores. Sem eles, não mereceria a pena escrever. Ou talvez merecesse, no sentido de ser eu própria, apenas, a leitora dos meus posts – há sempre que ter em conta alguma excentricidade da parte daqueles para quem a escrita é tão necessária como o oxigénio que respiram. Que lugar-comum esta comparação! Não gosto. Prefiro esta: …para quem a escrita é tão necessária como olhar o azul do mar até ao rés do horizonte. Ou talvez esta:… como escutar o canto das aves a despertar nos lençóis da madrugada. Fica mais poético assim.

Mas há uma novidade: tenho uma página no Facebook. Renitente, renitente, mas acabei por fazer a vontade à minha neta Teresinha. Não estou arrependida. É um mundo diferente, vertiginoso, onde as novidades se multiplicam, onde os nomes têm rosto, onde os amigos dos amigos nossos amigos são (conquanto eu prefira os amigos que conheço). Trata-se de uma experiência nova para mim. Um desafio. E vou aprendendo a lidar com técnicas curiosas e avançadas, que têm a finalidade, talvez, de aproximar as pessoas, de descobrir, afinal, que podemos estar acompanhados em vez de estar sozinhos. Mesmo que essa proximidade não passe de uma ilusão. Ainda assim, prefiro o meu blog, o Sarrabal!

Vamos, então, apagar as velas? Grata a todos vós, leitores, por mais um ano. Bem-hajam!

Soledade Martinho Costa

OUTRO ANIVERSÁRIO

AMÁLIA FARIA HOJE 91 ANOS

Por casualidade (ou não), já o disse outras vezes, o aniversário do Sarrabal coincide com a data do aniversário de Amália Rodrigues. Não posso, nem quero, salientar um deles sem que, obrigatoriamente, refira o outro. Assim o tenho feito.

Se Amália fosse viva, completaria hoje 91 anos de idade.

A sua voz, incomparável, única, traz-nos a lembrança e a saudade. Mas também nos acompanha e acompanhará, intemporal. Eterna voz que nenhuma outra substitui. Guardada em nossos corações e memória a pessoa que foi Amália. Viva em nossos ouvidos e na alma, agora e sempre, a voz que nos emociona, nos deslumbra, e continuará a acompanhar-nos na voragem dos dias que hão-de perfazer as nossas próprias vidas.

E porque admiro a poetisa que foi Amália, aqui vos deixo um poema de sua autoria:

HORAS DE VIDA PERDIDA

Horas de vida perdida

À procura de viver

Vai-se à procura da vida

Não a encontra quem quer.

Quem sou eu para dizer

Quem sou eu para o saber

Nem sei se sou ou não sou

Ninguém pode conhecer

Isto de ser e não ser.

Sem saber sei entender

Assim, sei o que não sei

Sinto que sou e não sou

Entre o que sei e não sei

A minha vida gastei

Sem conseguir entender.

Ai, quem me dera encontrar

As rimas da poesia

Ai, se eu soubesse rimar

Tantas coisas que eu dizia.

Amália Rodrigues

Do livro «Versos»

Ed. Livros Cotovia